POEMA Y VOZ DE ELISA DEJISTANI "HAMACARSE EN GRANADA"

miércoles, 31 de octubre de 2007

ESPACIO DE LOS POETAS INVITADOS II














PAISAJE DE ADENTRO



DE GUSTAVO TISOCCO




Ahí
donde juego a la rayuela
y con mis hermanos nos escapamos al río
a embriagarnos de fábulas.
Donde a lo lejos diviso todavía
al indómito tren de aquella estación.
Ahí donde nazco y perezco
según otoños que encarcelan octubres,
donde la música del viento
me recuerda aquellas calles, aquel pueblo.
Ahí donde no hay almanaques
y conservo aún los ojos tristes de mi perro.
Donde el circo luce su carpa reluciente,
donde salgo al recreo
donde me invaden perfumadas mandarinas.
En ese lugar donde tener memoria duele,
los muertos parecen latir
sin vejez, sin andamios.
Donde habitan también tantos desamparos,
niños de cartón, mujer desgarrada.
En ese lugar donde hay un país vencido y mutilado,
palomas bombardeadas,
clausuradas plazas, iglesias infames.
En ese lugar,
ahí, en mi paisaje de adentro,
mi casa aún es refugio
mis manos palabras.








Ella la muerta.
Sube al colectivo,
baja,
aparece,
se esconde,
percibe,
se mutila, trabaja de día, de tarde,
de noche lava, plancha,
se prepara para el otro amanecer.
Pálida sucumbe,
respeta,
no levanta su voz
se peina -nunca se despeina-,
cede su asiento,
reza mucho -cree poco-,
no llora,
no ríe.
Ella la muerta
que no ama,
no siente,
no grita,
la que nunca nadie miró,
la que nunca nadie soñó,
que no tiene niños, gatos
ni jazmines.

Ella es la muerta que camina sin lápida.





Síntesis biográfica: Gustavo Tisocco nació en Mocoretá Corrientes, es médico pediatra – neonatólogo, escribe desde muy pequeño.
Miembro de la SADE (Sociedad Argentina de Escritores) desde 2003.
Publicó en septiembre del 2001 su primer libro de poesías “Sutil”, participó en el 2003 de una antología Internacional de autores del mundo de lengua castellana publicada en España y en el mismo año participó de la antología de médicos argentinos y brasileños. Fue mención especial en el congreso de médicos de Buenos Aires con su poema “Abuelas blancas”, obtuvo un tercer premio con su poema “ojos muertos” en el foro literario Azul y palabras. Participó con otros poetas de la antología “Libertad bajo palabra”.

Tengo publicados tres libros "Sutil", "Entre soles y sombras" y "Paisaje de adentro" y un CD "Huellas", además de diversas antologías gratuitas en diversas partes del mundo.Tengo varios premios que no importa creo mencionar.Sí destaco de este año 2007 que se me otorgó PREMIO REVELACIÓN A LA CALIDAD LITERARIA EN BUENOS AIRES en el encuentro organizado por el grupo literario “Pretextos”, presenté mi segundo cd "INTERSECCIONES" y fui acreedor del Galardón “Revelación del tercer Encuentro de Poetas Latinoamericanos” llevado a cabo en noviembre del 2007 en Villa María –Córdoba-.Coordiné el café literario "Extranjera a la intemperie" en Buenos Aires y actualmente dirijo http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com.Mi web personal:







POEMAS DE GUSTAVO TISOCCO - DE "ENTRE SOLES Y SOMBRAS"



Llegas a mi costa desamparada.
Tu oleaje firme me estremece.
Un cielo naranja e inhóspito
y la muerte que acecha.

Espuma burbujeante es tu sendero
y un sonido tenue
es la brisa en mi rostro.

Llegas a mi costa
te estaba esperando.




Me persigue una mujer insecto.
Cintura de hilo,
ojos de diantre,
patas y manos entremezcladas.
Zumbido de hielo en mi música,
espasmos en la esfera perenne
de mis vientos.

Me persigue una mujer con alas de nylon
tapado de brocato,
zapatos taco aguja y
de estola elixir de néctares.
Escondo mi cabeza como avestruz
pero su aguijón se acerca.
Elevo los ojos,

al verme, descubre el antídoto.








Me nutro de la caricia
que nace de océanos impetuosos.
Me construyo desde las tonadas
que esbozan mis valles.
Soy mezquita de un tiempo de cadencias,
eterno epitafio que nadie recuerda.

Soy mortal,
he visto en mis ojos una lágrima.




En tu harem

de gatos y serpientes
ha brotado una rosa.

Insensato,
entre venenos
y uñas acechantes,
temes su perfume
y sus espinas.

El colibrí, mientras tanto,
aspira su néctar
y le quita la vida.
¡Basta!
Hoy destruyo mis viejos andamios
plegándome al sismo de mis convicciones.
Lloraré todas mis iras,
reiré todos mis miedos,
me despojaré de manteles gastados y
la última miseria, entre olvidos, cosecharé.

¡Basta!
Arrancaré uno a uno los ojos insensibles,
brotarán miradas sin nieblas ni desdenes.
Quiero el bautismo de inmensos ladrones ,
ser de papel, de incienso, de humo.
Descubrirme acróbata de mis fortalezas,
libélula de mis tormentas, de mis truenos y relámpagos,
paraíso entre todos mis infiernos.

¡Basta!
Hurgaré la tierra con mis narices,
con mis palmas, con mis plantas,
me llenaré de atmósfera, seré astro, luna,
despojo cósmico.
Aplaudiré la astucia de crecer entre cáliz y sacramentos,
pernoctaré bajo amaneceres estrellados y
noches de sol.

¡Basta!
Me voy de mí, huyo de mí,
naufragar en el horizonte,
dejarme ser tuna, lienzo, caracol, nada.
Hoy solo ser hoy,
que las mañanas sean siempre ahora.
Desplegar mis barrotes,
arrancar los quejidos que nunca duelen,
ir a todos los fondos para encontrar mi superficie.

¡Basta, basta de colgar amuletos!
Abrir la puerta, embriagarme de viento, de polvo, de escarcha,
ser ínfimo desde los gigantes que me invento,
tener en mi piel el moho que denuncie vivencias
y perecer de ganas, de gloria, de instinto.
Me crecerán columnas de indiferentes mausoleos.
Deslizándome entre mis espacios, sabré que la muerte espera:
no acudiré a la cita, iré a buscar a la blanca dama.


lunes, 9 de julio de 2007

ALGUNOS TRABAJOS INÉDITOS Y OTROS DE "EXILIO PARA NO MORIR" - DE ELISA DEJISTANI







ESCRIBE






siempre alerta
la trampa del ojo
en las trincheras
Escribe
la sospecha del hueso
detrás de los espejos
el paso de los muertos
Escribe
En el río derramado
del verso
la tinta de la lengua
Escribe
en mareo
de fugas convertidas
las ventanas abiertas
de la carne
Escribe
Arrastrada por el viento
de las torres
el cobre agitado
en la conciencia
Escribe

















VIBRACIONES

Crecí
en una clave
paraíso o infierno
meciéndose en la piel
Crecí extranjera
por mucho tiempo
suspendida en la alta marea
gemela del mar y de la nube:
Apología de azucenas
Reencarno
en la música del tacto
en el ritmo del deseo
en la abstinencia del sol



UN POEMA D’ELISA DEJISTANI
TRADUÏT AL CATALÀ PER PERE BESSÓ

VIBRACIONS

Cresquí en una clau
infern o paradís tancat en la pell
Cresquí estrangera
per molt de temp
ssuspesa en l’alta marea
bessona del mar i del núvol:
Apologia d’assutzenes
Reencarne
en la música del tacte
en el ritme del desig
en l’abstinència del sol.








JUEGO

Quise inventar
otro sueño
Tal vez un vacío
donde empieza el círculo
detrás de las paredes
El filo de una sonrisa
escondida
en el ápice oscuro
No supe huir
el vuelo desató la ira
Jugaré sola
con el vértigo y la arena
con los miedos
y el asombro
¿y si el abismo
no me reconoce?
HORACIO
"In memoriam"
Se
que en el fondo
de los portales
principia el canto
de un tiempo desconocido
y me pregunto
dónde quedó el acento
de las profecías
Dónde se abre el signo
en el que huye tu boca
que fue
del pétalo
entumecido en tu piel
Vacías
las palabras
desencadenan el hastío
SONIDO BLANCO
Ahora que ya eres
sonido errante
voz antigua
sendero luz
¿Cómo quieres
dejar de estar
a la altura del viento?
Si tus dominios crecen
debajo del primer sol
cuando nace
el día de la tierra
Ahora
que ajena a todo el mundo
la sagrada inocencia regresa
desde la orilla del abismo
todo la excede o la prosigue
menos
algo que clausura sus labios
y aún
quiere vivir
a merced de su aliento.
De "Exilio para no morir" (1986) Fundación Argentina para la Poesía

ALGUNOS TRABAJOS INÉDITOS

ESPACIO DE LOS POETAS INVITADOS I

















ACEPCIONES DEL DOLOR

DE FLAVIO NICOLAEVSKY



Miro a los talones
que miran sombras
el dolor

es una ronda de pañuelos
con lutos blancos
un bulto en la voz
presagios en el pecho.
el dolor es un tajo de lágrimas
un acordeón de estómagos
una huella que se mueve.
El dolor
es un polígono de filos insaciables
desaparezco del espejo
tu piel queda encerrada
en el silencio
en todos lados.
Todos los lados son el silencio
de tu piel ausente.
El dolor
es una pared entre las sabanas
un recuento de horas planas
colores despoblados de tus ojos
sueños sobresaltados en la persiana.
El dolor es ser atravesado
por la parte oscura del tiempo.
el dolor es esta fatiga
desnuda
desarticulada.
Quiero escapar
hacia un abrazo lleno de rincones
vienen emisarios de la humillación.
El dolor
es un verbo tachado en las rodillas
palotes ensangrentados de olvido
una legión de tumbas
delineando fronteras
una tormenta de voces
en un embudo de furia.
El dolor es un nudo en la mirada
un vértigo en la desesperación
la hinchazón
de un desafío en la conciencia
o tal vez
un nacimiento.






CONFESIONES DE NARCISO



DE FLAVIO NICOLAEVSKY





Voy a desaparecer
de cualquier aparición
en tu retina
de esa tozudez de gotera
que tiene tu intento
No sabés quién soy
soy automático
como un rifle
como una puerta
como un golpe
como la fascinación
de la que pretendo expulsarte
Soy libre
librepensador
libretirador
libreprovocador
librevomitador
Soy independiente
prescindente
despreciante
Soy sin vos
sin cualquiera
Te sujeto afuera
lejos
donde no aparezco
donde un eco de mis sombras
aplasta
tu voluntad de buscarme
No voy a aceptar la ofrenda de tus manos
llevando mis palabras a tu pecho
ningún recuerdo
tendrá a mis labios
en tu voz
Soy la decisión de tu silencio
Soy la orfandad de tu regazo
Soy un espejismo
que impregna tu piel
Soy un envoltorio del desamparo
Pero debo confesar:
que tengo tu imagen
formando una desesperación escalonada
en mi garganta
un recuerdo explota al nombrarte
quisiera tener ese momento
de tu caricia
preñada de anticipaciones
Sin embargo
debes creerme
todo sería inútil
Por eso te exilié de mis huellas
Por eso soy una cifra
siempre impar
siempre única
desacompañada
quebrada en una pieza
en una rajadura
en una ranura de vacío



Flavio Nicolaevsky - escritor, poeta, dramaturgo y actor
Nació en Buenos Aires

Organiza y dirige eventos artísticos y culturales







miércoles, 4 de julio de 2007

¿LA POESÍA EN CRISIS?

"Para qué poetas en tiempos de penuria" se preguntaba Hölderlin, y el interrogante en los días que corren, adquiere un sentido preciso.
El poeta trata de cumplir con su destino en un mundo esquizofrenizante, que lo divide, expulsa e ignora.
La indiferencia agranda el vacío en el que debe moverse, en esa lucha por reconocerse y recuperar su identidad. Un mundo que tiende a enmascarar los sentimientos, proclive a la robotización de las relaciones interpersonales.
Todo ello exige a la poesía un profundizar, adentrándose en valores humanos
que a veces le hacen guiños desde lejos; aún cuando intenta empeñosamente preservar al hombre, asumiendo la plena conciencia de su orfandad.
En la instancia histórica que nos toca vivir, inmersos en una sociedad apoyada en un tembladeral, sujeta a condicionamientos y, simultaneamente, a cambios inesperados e inevitables, se puede colegir que se necesita del filósofo y del poeta, tanto como del ingeniero, matemático, tecnólogo, etc.
Cabe señalar que a través de la palabra se vuelve al origen de toda comunicación, de ello se infiere que la poesía es el fundamento de la existencia auténtica y el poeta constituye la coronación de esta verdad; convirtiéndose de este modo en la antena de su tiempo: él, es el que desoculta y produce, aún sin proponérselo, situaciones de cambio.
Por otra parte, al rebelarse contra el lenguaje convencional y todo lo preestablecido, es considerado un transgresor. A propósito de este argumento, alguien, en una ocasión, me preguntó si los poetas podían salvar al mundo. Entonces, respondí que si bien esto no es posible, pueden seguramente a través de su aporte, hacer que el mundo sea más digno de ser salvado.

QUÉ PAPEL DESEMPEÑA EL ARTISTA EN EL MUNDO ACTUAL

El artista defiende una riqueza que en estos días, para la mayoría, es inútil, nos referimos
seguramente a la riqueza del espíritu.
Posiblemente porque busca un sentido en la vida que nada tiene que ver con el sentido práctico.
De este modo se convierte en testigo revelador, aquél que denuncia la realidad trivial, la existencia chata, sin sentido.
Asimismo los valores que ofrece tienen que ver con su vivir auténtico. El poeta afirma su ser y al lograrlo, solo conquista la soledad, en un mundo en el que el hombre tiende a disolverse en la uniformidad y el vacío.